晨雾未散时，陈景玄已经站在夜市入口。
糖炒栗子的焦香裹着热粥的甜，混着染坊飘来的靛蓝气息，像张黏糊糊的网兜头罩下。
他舔了舔干裂的嘴唇，喉结动了动——这是他三天里第三次闻到人间烟火气，前两次都被追得躲进草垛。
此刻灯火在雾里晕成暖黄的团，挑担的老汉用竹棍敲着铜盆喊“热乎的酒酿圆子”，铜盆“叮当”作响，声声入耳。
卖花担子上的茉莉开得正好，白生生的花骨朵颤巍巍缀在青枝上，空气中浮动着清冽的香气，混着糖香与染坊的蓝靛味，令人恍惚。
“好机会。”他攥紧怀里的布兜，指甲几乎掐进掌心。
布兜里装着奶娘临终前塞给他的半块糖，还有父亲贴身的《白马赋》残页。
他能感觉到布兜内侧纸张的粗糙与糖块的圆润，指尖微微发颤。
追兵的马蹄声该是在东河边卡住了——他昨夜贴在告示上的“此人往东”，足够让那些蠢货在烂泥里扑腾半个时辰。
但施文庆的鹰犬向来难缠，指不定有漏网的循着脚印追来。
他蹲到路边，抄起一把混着晨露的泥灰。
指尖触到湿冷的泥土时，想起奶娘替他擦脸的手——那双手最后是冰凉的，沾着血，按在他后颈推他往玉米地跑。
“小公子，把脸抹黑，像个要饭的。”她的声音还在耳边，可人已经埋在乱葬岗了。
陈景玄闭了闭眼，将泥灰往脸上抹，粗粝的土粒蹭得眼皮生疼，带着凉意钻进毛孔。
等再睁眼，水面倒影里的孩子只剩一双亮得扎眼的眼睛，像两颗浸在泥里的星子。
糖画摊的铜锣“当”地一响，惊起几只躲在檐角的麻雀。
七八个穿粗布短打的孩童哄地围过去，红的绿的糖丝在铁板上拉出凤凰尾巴，空气中顿时多了一丝糖浆焦香。
摊主是个络腮胡的汉子，手腕转得像陀螺，糖勺里的琥珀色糖浆拉出细如发丝的线：“小祖宗们排好队，头一个画龙的加颗山楂！”陈景玄缩着脖子往人堆里挪，余光瞥见石凳下扔着件灰布小褂，前襟沾着糖渍，袖口磨得发亮——分明是哪个孩子挤闹时掉的。
他弯腰捡褂子的动作比猫还轻。
粗布擦过膝盖的瞬间，后背沁出冷汗——要是被摊主发现，最轻也是一顿骂。
但此刻摊主正举着糖画龙逗最小的娃：“瞅瞅这龙须，比你爹的算盘珠还亮！”孩子们的笑声盖过了他换衣服的动静。
陈景玄迅速脱下自已的破短打，套上那件小褂，尺寸略大，却正好盖住他腰间那道被追兵鞭子抽的旧伤。
布料摩擦皮肤，带着些许粗糙的刺痒。
“找着了！”
一声低喝像根冰锥扎进后颈。
陈景玄的手指在衣襟上顿住。
斜后方三步远的青石板上，站着个穿玄色短打的男人，腰间挂着铜哨——是施文庆府里的家奴，他在驿站告示旁见过这种打扮。
男人的目光扫过人群，停在他脸上时顿了顿，又移开。
陈景玄这才发现自已忘了抹黑脖子，一截白生生的皮肤从泥灰里露出来，像道醒目的标记。
他的心跳得耳膜发疼，耳边仿佛只剩下自已急促的呼吸。
眼角余光看见卖花担子旁有个缺口，通向一条逼仄的后巷，青石板缝里长着青苔，堆着几筐没卸完的炭。
“得引他进人堆。”他咬了咬舌尖，心中一惊，瞬间大脑飞速运转，必须把他引入人群，让他乱了阵脚，这样自已才有机会逃脱。
他突然踉跄着撞向旁边穿红袄的小丫头。
小丫头“哇”地哭起来，糖画“啪”地摔在地上，人群立刻炸开：“哪个野孩子推人！”“我家囡囡的糖凤凰！”
玄衣人被挤得后退半步，陈景玄趁机钻过卖花担子。
竹篾刮得他手背见红，他却笑了——这疼比追兵的刀片子轻多了。
后巷里果然有个卖炭的孩童，十四五岁模样，正把炭筐往板车上搬，额角沾着黑灰，见他过来皱了皱眉：“哪来的小叫花子？”
“我帮你搬。”陈景玄抓起一筐炭，竹篾硌得虎口发麻，炭块滚烫，指腹被烫得微微发红。
他记得奶娘说过，人在累的时侯最容易松防备。
他看见卖炭娃额角的汗珠，肩膀紧绷着，像是累极了，这句话浮现在脑海中，像是奶娘贴着他耳朵轻声说的。
果然，卖炭娃看他搬得稳当，紧绷的肩膀松了些：“你叫啥？”
“小九。”他脱口而出——这是奶娘给他起的小名，藏在玉米地里时，她总这么唤他。
“小九？”卖炭娃哼了声，递过半块烤红薯，红薯皮焦脆，内里软甜，陈景玄咬了一口，热乎气顺着喉咙往下钻，烫得眼眶发酸。
他突然想起父亲书房里的炭盆，雪天里总煨着栗子，噼啪响。
可那都成灰了，像施文庆放的那场火，烧了陈家记门。
“谢了。”他把红薯揣进怀里，“我帮你搬完，能搭个车不？”
卖炭娃上下打量他：“你这小身板，能跟到东城？”
“能。”陈景玄指了指板车后的炭堆，“我缩在里头，保证不碍事。”
卖炭娃没说话，却扔给他一顶破草帽和条灰围巾。
围巾带着炭灰的腥气，草帽边沿破了个洞，正好露出他沾着泥的额头。
陈景玄迅速戴上，围巾绕了两圈，把半张脸都遮住。
等玄衣人追到后巷时，只看见个卖炭娃正拍着板车喊：“走嘞，给染坊送炭去！”板车吱呀作响，碾过青石板，带起的风卷走了地上半块烤红薯皮。
夜市的灯火渐渐远了。
陈景玄缩在炭堆里，听着板车轮子碾过碎石的声响，摸出怀里的《白马赋》残页。
月光透过炭筐缝隙漏进来，照见残页上“白马非马，梦非梦”几个字，是父亲用小楷写的，笔锋刚劲如刀。
他想起父亲临终前攥着这页纸说：“玄儿，白马是义兽，宁死不事二主。”那时侯血从父亲嘴角淌下来，滴在“义兽”两个字上，像朵开败的红梅。
“白马非马，梦非梦。”他低声念，指腹蹭过血渍，“可我这梦，得醒着让。”
板车拐过街角时，他听见卖炭娃哼起小调：“东泥巷里乞儿多，破碗盛得月半箩...”东泥巷？
他心里一动——那是建康城最乱的地方，乞丐、流民、偷儿混作一团，最适合藏个没身份的孩子。
夜风掀起草帽边沿，他望着渐起的星子笑了。
泥灰在脸上裂开细小的纹路，像道未干的疤。
但没关系，等天亮了，他就是“小九”，是卖炭娃的帮手，是东泥巷里万千影子中的一个。
而他心里那匹白马，正踏着晨雾，朝着施文庆的官印，一步一步，踏碎长夜。