山脚下的灯火在晨雾中渐次浮现，像几点昏黄的萤火，摇曳着，终于清晰成一片被木栅栏围起的空地。
晨雾未散，湿气凝在睫毛上，像是覆了一层薄纱。
栅栏上挂着的“人市”木牌，在晨风中轻轻摇晃，漆色斑驳，像块老树皮，边缘剥落处露出木头的原色，仿佛岁月啃噬过的伤痕。
“小崽子，站这儿发什么呆？”
粗哑的嗓音像一把钝刀劈进耳膜，惊得他肩头一缩，脊背一阵发凉。
转身望去，是个穿青布短打、腰间系着牛皮带的中年男人，脸上横着一道紫红的刀疤，像蜈蚣般爬过左颊。
他正用拇指勾着腰间的铜铃铛，铃铛“叮当”作响，混着人市传来的吆喝声，惊飞了几尾檐下的麻雀。
那声音清脆刺耳，却夹杂着一股油腻的铜锈味。
陈景玄后颈的汗毛一根根竖起——这是他逃出来后第一次直面活人。
活生生的、带着酒气与杀气的活人。
他盯着对方腰间的“赵记牙行”木牌，木牌边角磨损，刻字模糊，却仍能辨出“赵记”二字。
他想起奶娘曾说过，牙人专管买卖人口，最会看人的破绽。
“问你话呢！”刀疤男上前一步，腐臭的酒气混着陈年汗味扑面而来，熏得他几乎睁不开眼，“哪来的？偷跑的家奴？”
陈景玄的指甲深深掐进掌心，指甲缝里还嵌着昨夜断指时的血痂，疼得他太阳穴突突直跳。
他想起昨夜断指时的疼，骨头碎裂的闷响，还有鞋底那方被L温焐干的残页，纸角还带着河水的潮气。
喉咙动了动，故意哑着声：“逃荒的……爹娘都饿死在路边了。”
刀疤男的目光扫过他发皱的裤脚——那里还沾着河泥，混着暗红的血痂，一股腥腥的铁锈味钻进鼻腔。
他又瞥向他露在破鞋外的脚趾，指甲缝里全是泥，像黑褐色的苔藓。
忽然笑了：“行啊，这副穷酸样倒像真的。跟我走，给你口饭吃。”
他拽着陈景玄的胳膊往木栅里带。手掌粗糙如砂纸，攥得他生疼。
陈景玄踉跄两步，假装慌乱地去抓对方的手腕——这是奶娘教的“认路法”，指尖悄悄记下每道栅栏的位置：第三根有缺口，第五根钉着块红布，转弯处堆着半筐烂菜叶，腐烂的气味在空气中飘散。
牙行的屋子在人市最里侧，土坯墙裂着缝，风一吹，墙缝里便漏出丝丝寒意。
窗台上摆着半块发霉的炊饼，灰绿的霉斑像毒蘑菇，散发出一股酸腐味。
刀疤男扔来件打着补丁的灰布衫：“换了，别沾我家被褥。”转身出去时，门轴“吱呀”响了三声，像是老牛呻吟。
陈景玄脱湿衣的手顿住。
他摸到鞋底的残页，小心揭下裹着的布角——纸页边缘还带着河水的潮气，“白马嘶风”四个字却像火炭般烙着掌心。
他迅速掀起新衣夹层，把残页塞进去，又摸起灶台上的炭灰，往脸上抹了两把。
炭灰粗糙，蹭得脸颊发痒，带着一股焦糊味。
镜中的小脸立刻变得乌糟糟，原先被雨水洗干净的眉眼全被盖住了，连眼白都沾上了灰。
“磨蹭什么？”刀疤男掀开门帘，手里端着碗热粥，热气腾腾，带着米香，“吃了跟我去账房。”
陈景玄捧着碗，吹凉的动作故意让得笨拙。
粥的热气熏得他眼眶发红。
粥里飘着半粒米，他却尝出了咸——是眼泪落进去了。
奶娘最后喂他的也是热粥，在破庙的草堆里，她用L温焐着那碗粥，说：“阿玄，记着，要活成棵野藤，抓着墙缝也要往上长。”
账房的木桌蒙着层灰，算盘珠子缺了两颗，摸上去黏黏的，像是沾了油垢。
刀疤男把本牛皮账本甩在桌上：“把这月的账理齐，错一个数抽你十鞭子。”他指节敲着账本，刀疤在晨光里泛着青，“别跟我装不识字，你那手虽然脏，指腹倒像读过书的。”
陈景玄的心跳漏了一拍。
他低头盯着账本，故意用指甲在“三贯”“五斗”旁画歪扭的记号，余光却扫过每笔进项——二月十五，施府送银百两；三月初七，施府收粮三十石。
“施”字像根针，扎得他眼眶发酸。
“发什么愣？”刀疤男的影子罩下来。
陈景玄慌忙把账本往怀里收，指尖擦过“施府”二字时，故意蹭上块墨渍：“不、不识字……就照您说的画道道。”
刀疤男嗤笑一声，拎起算盘拨了两下：“算你识相。”转身时，腰间的铜铃又响了，“中午去后巷买酱菜，别贪嘴。”
门“砰”地关上。
陈景玄摸着夹层里的残页，指甲深深掐进掌心——施文庆的手，已经伸到襄阳的人市了。
他想起父亲临刑前的血书：“施贼窃权，必乱朝纲。玄儿若存，当为陈室清奸。”
日头西斜时，人市的喧闹涨成了潮。
人声鼎沸，夹杂着铜铃、算盘、吆喝，像一锅煮沸的汤。
刀疤男扯着嗓子吆喝：“新到的织锦！便宜卖喽——”陈景玄抱着半筐绣品跟在后面，布鞋踩过记地的烂果壳，脚下发出“咯吱”脆响，眼睛却盯着街角那队挂着“长安”旗号的商队。
“小崽子，发什么呆？”刀疤男踹了他后腰一脚，掌风带起一阵风，夹杂着汗味和皮革味，“把这匹青绸拿稳了！”
陈景玄踉跄着往前冲，脚尖故意勾住块铺路石。
青绸“哗啦”散在地上，绣着牡丹的缎子立刻被人群围住，衣角翻飞，尘土飞扬，夹杂着女人的惊叫和男人的咒骂。
“我的货！”刀疤男骂骂咧咧去抢，陈景玄趁机往商队方向挤——他记得奶娘说过，商队最会藏人，南来北往的，谁也分不清谁。
“站住！”刀疤男的吼声响起来时，陈景玄已经钻进了商队的马车群。
他猫着腰绕到最后一辆车后，车帘掀开条缝，露出个戴斗笠的商客：“小乞儿，跟车走？”
陈景玄点头，喉结动了动：“给口饭吃就行。”
商客扔来块干饼，带着麦香和些许霉味。
陈景玄咬着饼，望着人市方向——刀疤男的铜铃还在响，却已经远得像秋蝉的叫声了。
商队夜宿在离城十里的荒坡。
篝火噼啪炸响，烤着两只野兔，油脂滴落，发出“滋啦”声，空气中弥漫着焦香与烟味。
陈景玄缩在装盐巴的麻袋后，听几个商客闲聊。
“听说了么？前两日有个老学究在茶棚背《白马赋》，说是前朝陈国公的绝笔。”
“《白马赋》？我爹说那赋里有‘白马嘶风，志在千里’，当年陈国公骑着白马平叛，马蹄踏碎了三个反王的旗子。”
“可惜啊，这赋失传几十年了。要真有残页现世……”
陈景玄的手按在胸前的夹层上。
残页的边角隔着布，轻轻戳着他的心脏，仿佛在回应他急促的心跳。
他望着天上的星子，想起父亲教他读赋时的模样：“玄儿，这不是诗，是刀。等你能握着这把刀的时侯，便是陈家雪耻之日。”
夜风掀起他的衣角，露出夹层里微微泛黄的纸角，像一片枯叶，藏着他未竟的梦。
某个商客的火折子“刺啦”一声亮起，火光里，陈景玄的眼睛亮得像两颗星。
他对着星空轻轻说：“白马……我来了。”
篝火旁的商客们还在说话，有人拍着酒葫芦哼起小调。
陈景玄往麻袋里缩了缩，把残页按得更紧。
他听见自已的心跳，像擂在战鼓上的点，一下，一下，敲着黎明的方向。