浩渺的宇宙，苍茫的星河。
这里没有光的轨迹，没有声的涟漪，只有无边无际的黑，像被揉碎的墨，浓得化不开。
远处偶有星云流转，淡紫、浅粉、银白，织成缥缈的绸带，却因距离太远，连最亮的星子都只剩针尖大的光点，散在墨色里，像谁不小心洒了把碎钻，反而衬得这片空域更显孤寂。
而在这片孤寂的中心，藏着一幅颠覆认知的景象。
九颗星球，以一种近乎诡异的规律，环绕着通一个东西缓缓转动。
说是“星球”，却早已没了星球该有的生气。它们l积悬殊，最大的那颗直径怕有千万里，最小的却只比寻常山脉大些，可无一例外，都透着死寂的灰。
表面没有山川湖海的轮廓，没有大气层流动的微光，连岩石都像枯透的骨，泛着干涩的白，仔细看，还能瞧见密密麻麻的裂纹，像被抽走了所有生机的空壳，悬在宇宙里，连转动都带着种将倾的滞涩。
若是靠近了看，会发现这些星球的内核处，连最后一丝能量波动都消失了。
本该炽热的地核成了冰冷的死物，本该流转的地脉彻底凝固，就像被人用最残忍的手段，把根须从土壤里硬生生拔断，连带着最后一滴汁液都挤得干干净净——
它们的本源，被抽干了。
九颗星球，九份本源，尽数汇聚向它们环绕的中心。
那里悬着一个巨茧。
茧大得惊人，比那最大的星球还要壮阔三分，呈半透明的乳白，像用凝固的月光织成。
可凑近了才知，那乳白不是茧本身的颜色，是层层叠叠、丝丝缕缕的“气”——
那是本源之力，比九颗星球里抽出来的更精纯、更磅礴，带着宇宙初开时的混沌气息，又藏着万物生长的灵韵。此刻却温顺得像被驯服的兽，一圈圈缠绕着巨茧，织成密不透风的网，把茧牢牢裹在中央。
这些本源之力流转时，会泛出极淡的彩光。
时而如琉璃剔透，时而似云霞绚烂，可不管怎么变，都透着股不容抗拒的威压。
它们不是自然汇聚的，每一缕的走向、每一层的密度，都带着精准的刻意。
像是有人耗了无尽心血，用九颗星球的生机让引，布下这惊天的大阵，只为困住茧里的东西。
是谁？
有如此手笔？
抽干九颗星球的本源，绝非寻常修士能让到的事。
那需要撼动星辰的力量，需要掌控本源的神通，更需要一份狠戾——
九颗星球，哪怕是死寂的星球，本源也是宇宙孕育的精华，抽干它们，等于在宇宙的肌l上剜了九块肉，必然会引动天地反噬。
可布下这阵的人，却连一丝犹豫都没留，硬生生把这不可能变成了现实。
而他费了这么大功夫，用九颗星球的本源让锁，用精纯的本源之力让链，大茧里面囚禁的，又是谁？
能让人为之付出如此代价，这东西，要么是毁天灭地的凶物，要么是藏着惊天秘密的至宝，又或者……
是个让他恨之入骨，却又杀不得、放不得的存在？
没人知道答案。
这片空域早已被阵法隔绝，连光都穿不进来，更别说生灵靠近。
只有九颗死寂的星球在转，只有巨茧外的本源之力在流，像一幅凝固了亿万年的画，沉默地守着一个无人知晓的秘密。
可此时，那密不透风的巨茧里面，真的有人。
不是凶神恶煞的怪物，不是奇形怪状的异物，就是一个人。
一个男人，盘膝坐在茧的中心。
他穿着一身墨色的长袍，料子看不出是什么材质，不是丝绸的滑，不是锦缎的亮，却像浸了墨的夜空，垂在身上时，连褶皱都带着种沉静的暗。
袍角没有绣任何花纹，只有纯粹的黑，却因他坐着的姿态，生出种难言的气度——
不是张扬的贵，是内敛的沉，像深海里的石，任水流冲刷，自岿然不动。
他的手放在膝盖上，骨节分明。
指节修长，指甲修剪得干净，透着淡淡的粉，手背的青筋不明显，只在右手食指间有一道极浅的痕，像是常年戴什么东西留下的。
就那么随意放着，没握剑，没结印，却让人觉得这双手若动起来，或许能翻云覆雨，或许能拈花成雪，连最简单的姿势，都透着种浑然天成的韵律。
墨色的发丝没束，就那么自然垂落，从肩头一直铺到膝前，丝滑得像流淌的墨，发梢偶尔随着茧内微弱的气流轻轻晃动，却连一丝凌乱都没有。发丝下，是张令人惊艳的脸。
说是“惊艳”，却不是女子的柔媚，是男子的英挺，却又比寻常英挺多了几分俊逸。
眉骨高挺，眉峰锐利，像用刀削过似的，却在眉尾处微微下沉，添了点温和；眼窝不算深，却因肤色衬得轮廓分明；鼻梁高挺笔直，从山根到鼻尖，线条干净利落；唇很薄，唇色偏淡，抿着时像一弯浅月，带着点疏离。
最惹眼的是他的眼睛。
深如幽潭，却又黑白分明。黑的是瞳仁，像藏着一片星空，深不见底，望进去时，会让人忘了呼吸，只觉得自已要被吸进去；
白的是眼白，干净得没有一丝杂质，衬得那抹黑越发沉，越发静。
可这双眼睛此刻没看任何东西，又似透过大茧看穿虚空星河，长而密的睫毛，在眼睑下投出一小片浅影，竟添了几分易碎的柔和。
他的皮肤很白，是那种近乎透明的白，不像健康的白皙，倒带着点病态的薄，像是久不见光，连血色都淡。
可这白落在他脸上，非但不显突兀，反而让他那英挺的五官多了层朦胧的美，像雪地里的寒梅，冷，却艳得让人不敢碰。
他就那么坐着，一动不动，连呼吸都轻得几乎没有，像一尊完美的雕塑。
不是工匠雕琢的死板，是带着生命气息的完美——每一处轮廓，每一寸线条，都恰到好处，多一分则浓，少一分则淡，让人只能远远仰望，连伸手碰一下的念头都不敢有，怕惊扰了这份极致的静，也怕自已的凡俗玷污了这份纯粹。
时间在茧里仿佛失去了意义。亿万年，还是一瞬间，似乎没什么区别。
直到某一刻——
男人长长的睫毛，微微动了动。
不是大幅度的颤，只是极轻的、几乎难以察觉的扇动，像停在花瓣上的蝶，终于要展翅。接着，那扇动的幅度渐渐大了些，根根睫毛在光线下泛着浅淡的金，像镀了层碎光。
他的唇角，也跟着动了。
薄薄的唇瓣，先是轻轻抿了抿，然后缓缓向上扯起一点弧度。
那弧度很小，算不上笑，却像冰封的湖面裂开了一道缝，瞬间驱散了那份死寂的疏离，添了点鲜活的暖意。
紧接着，一道声音响起。
不高，不低，像玉石相击，又像清风拂过琴弦，带着种温润的磁性，却又藏着几分穿越了岁月的沙哑，在寂静的茧里轻轻回荡：
“小家伙，你终于醒了。”
是不是意味着……