“读书人的手。”他摇了摇头，声音沙哑，“这双手，写字是好料，可拿镐头怕是要废了。”
他扔过来十几件散发着浓重汗臭味的破旧棉衣和几双硬邦邦的草鞋。
“换上吧。”他指着远处一排低矮的、用石头和泥土垒成的窝棚，“今晚，你们就睡在那儿。”
“明日卯时，准时起来，喝完一碗稀粥，就跟着老汉我下矿。”
说完，他便提着马灯，转身离去，只留下那十几个在寒风中瑟瑟发抖的读书人，和一地冰冷的绝望。
那一夜，刘秀才等人经历了他们人生中从未有过的煎熬。
窝棚里，十几个人挤在一个大通铺上，空气中弥漫着潮湿、霉变和汗液混合在一起的、令人作呕的气味。身下的稻草又冷又硬，扎得他们辗转反侧，难以入眠。
而当，在这冰冷的、坚硬的现实面前，都变得一文不值。
他闭上眼，深吸一口气，用尽了全身的力气，将手中的铁镐，狠狠地砸向了岩壁！
“铛——！”
一声脆响，火星四溅。
岩壁上，只留下了一道浅浅的白痕。
而他那双握着镐柄的手，虎口处，却已是血肉模糊。