晨光尚未完全铺开，街角的水泥地还泛着夜露的湿气。我推着三轮车来到小广场，车轮碾过一道浅浅的裂缝，发出轻微的咯噔声。保温箱边缘的漆皮又剥落了一小块，我伸手抠了抠，没去管它。昨夜收摊时太晚，脑子沉得像灌了铅，可躺下后却翻来覆去睡不着——那个小男孩临走前说的话一直在耳边回响：“叔叔，我明天还能来吗？”
我没答应，也没拒绝，只是笑了笑。
可今天一早，摊子刚支好，炉火点燃，锅底刚泛起蓝焰，人就陆陆续续围了过来。一个穿工装的中年男人直接扫码：“老规矩，加辣不加葱。”他身后跟着两个白领模样的姑娘，其中一个笑着说：“我同事昨天吃了，今天特意带我来排队。”
我低头擀面，手上的节奏比昨天稳了许多。面皮在擀面杖下延展，薄得几乎透光。刷酱三遍，每一遍都均匀得像画上去的。锅里的饼滋滋作响，油星轻跳，香气一层层荡开，先是甜面酱的醇厚，再是花椒的微麻，最后那丝陈醋的清冽悄然浮现，像一阵风掠过鼻尖。
人群渐渐聚拢，保温箱前排起了长队。有人掏出手机拍照，有人边吃边和同伴讨论：“这酱料是不是加了姜末？怎么吃着有股暖意？”我依旧没吆喝，只是专注地重复着手上的动作。火候、力道、时间——每一步都像在复刻奶奶灶台前的影子。
就在我递出第六个饼时，眼角余光瞥见斜对面的早点铺门口，一个穿灰夹克的男人站在那儿，手里捏着个小本子，时不时低头写几笔。他没买饼，也没走开，就那么远远地盯着我的操作流程。我装作没看见，手上的动作没停，心里却记下了那张脸。
日头渐高，客流没减反增。一个戴眼镜的老太太接过饼咬了一口，忽然停下：“这味道……像老街王婆家的？”她眯着眼打量我，“你是不是跟她学过？”
我笑了笑，没接话。
她摇摇头走了，留下一句话在风里：“可惜啊，那老手艺，多少年没人做了。”
中午收摊前，我清点收入，手机震动了一下。扫码进账加上现金，一天下来，竟有四千出头。这个数字让我愣了两秒——照这个速度，系统给的五万目标，或许真能在期限内完成。
我蹲下身收拾工具箱，手指无意间探进保温箱角落，触到一处空隙。我皱了皱眉——那里原本放着一小包特制酱料，是昨晚特意分装好的备用料，现在不见了。我环顾四周，摊位周围干干净净，没留下任何翻动的痕迹。我沉默片刻，没声张，只是把空位重新塞了块干净抹布进去。
傍晚，我推车路过街角那家早餐铺，看见三个男人围坐在塑料桌旁，桌上摆着几碗豆浆和油条。其中一人穿着围裙，正是早上那个灰夹克。他正低声说着什么，另一人冷笑：“装什么神秘，不就加点醋？能火几天？”
第三人叼着烟，烟头在桌角摁灭：“让他火，火得越猛，摔得越惨。”
我没停下脚步，推车继续往前。风从背后吹来，带着一丝凉意。
夜里十一点，我已回到出租屋，刚脱下外套，忽然心头一紧。说不清为什么，就像某种直觉在拉扯神经。我盯着墙上挂钟的指针，秒针走了一圈，我没动。三分钟后，我重新穿上外套，抓起钥匙，快步下楼。
街面早已安静，路灯昏黄，树影斑驳。我推着车走到小广场，远远就看见摊子歪在角落——遮阳伞被掀翻，铁架倒地，保温箱敞开着，里面的面皮散落一地，酱料罐被打翻，深褐色的酱汁顺着水泥地的缝隙缓缓流淌。
我站在原地，没出声。
走过去，蹲下，手指触到一块被踩扁的饼，黏腻的酱渍沾在指尖。**我慢慢把它捡起来，放进密封袋，动作沉稳而冷静。**可这一次，心里没有失落，只有一种沉甸甸的冷意在蔓延。
我翻找工具箱，发现擀面杖不见了。低头一看，半截断木躺在炉灶旁，握柄处刻着“老李记”三个字，漆色斑驳。我捏起它，指腹摩挲过那道刻痕，像是有人故意折断后扔在这里。
保温箱底部，半张纸片被踩进了泥里。我捡起来，抖掉灰尘——是“配方V1.0”的一角，边缘有灼烧的痕迹，像是被烟头烫过。我盯着那焦黑的缺口，忽然笑了。
我站起身，把断掉的擀面杖插进工具箱侧袋，像插进一把未出鞘的刀。然后蹲下，一块一块捡起散落的面皮，放进保温箱。酱料罐扶正，抹布擦净地面。最后，我重新撑起遮阳伞，哪怕明天未必能在这里摆摊，我也要把这个摊子，一寸一寸地扶正。
风从街口吹来，掀动了保温箱上贴着的价目表。纸角翻飞，露出背面一行铅笔写的小字——那是奶奶教我的最后一句口诀，我一直没擦掉。
我转身推车离开，脚步平稳。走到街角时，手机震动了一下。
是银行入账提示。
一笔五万的转账，备注写着“项目预付款”。